Sé que después de tanto tiempo sin escribir lo primero que debería de hacer sería explicar cómo nos fue por Hawai, pero antes de empezar con eso, que hay bastante tema que contar, prefiero explicaros una historia que me pasó hace un par de días con una viejecita en el autobús.
Lo primero que tenéis que saber es que en este “pueblo” la gente es muy dada a ponerse a hablar con desconocidos, en cualquier momento en la parada del bus o en la cola de la caja de cualquier tienda, se te pueden poner a comentar cualquier cosa que esté pasando en ese momento alrededor o simplemente porque tienen ganas de hablar de cualquier cosa superficial, o decirte que les gusta algo que llevas puesto. Va en su manera de ser.
Así que todo esto empezó en una parada del autobús. Llego a una parada vacía de gente, cerca de una zona de obras, y justo detrás de mí llega una viejecita, pero una viejecita no tipo la fabada asturiana sino de estas que rondan los 90 años destilando clase y dinero por todos sus poros. Con el tema de las obras y que no había nadie más esperando en la parada, la mujer me preguntó si iban a parar los autobuses, a lo que yo le contesté que suponía que sí.
Y a partir de ese momento empezó a entablar una conversación. Me comentó que era oriunda de Nueva York pero que hacía 34 años se había mudado a Chicago. Se había enamorado de la ciudad y de su gente cuando, una vez, hacía ya mucho tiempo, una ráfaga de aire la había hecho volar un palmo del suelo, saliendo despedida contra un poste, lo que hizo que se desplomase desmayada en el suelo. Se despertó rodeada de gente preocupada, preguntándole si se encontraba bien. En ese momento decidió que Chicago y sus habitantes eran un encanto.
Tras preguntarme de donde era hizo una gran exclamación y me dijo que España era su segundo lugar favorito (deduzco que el primero era Chicago). Y añadió que tenía una historia muy bonita sobre su relación con España.
En ese preciso instante llegó su autobús pero que resultó ser el mismo que el mío así que cuando le dije que también era mi bus, me sonrió y me dijo “¿Quieres escuchar mi historia?”, yo le devolví la sonrisa y le dije que "me encantaría".
Así que nos sentamos una al lado de la otra y me empezó a contar una historia que quiero inmortalizar en mi blog porque me pareció bonita a la vez que triste pero sobretodo por su manera de contarla, que hizo que escuchase y recordase cada uno de los detalles de la historia. Lo gracioso también de la situación es que la mujer, para poder terminar de contarmela, decidió pasarse su parada y bajarse en la siguiente.
Todo empezó en un viaje que hizo a España sin su marido, según me dijo hay ciertos sitios a los que hay que viajar sin el marido.
Siendo ella música de profesión había una cosa que le fascinaba de España, y era el flamenco y concretamente, el duende, palabra que le llegaba muy 
adentro.
Estuvo en Granada, Sevilla y luego se fue a Toledo, Segovia y Madrid para las fiestas de San Isidro.
Estando en Madrid, un día alrededor de las 6 de la tarde le entró hambre pero sabía que hasta las 11 de la noche no tocaba cenar, así que le preguntó a Patricia, una especia de guía, dónde podía ir a picar algo para matar el gusanillo, y ésta le recomendó una zona cerca de la Gran Vía donde había mesones. Así que hacia allá se dirigió y antes de entrar en un mesón de por ahí le llamó la atención una "Perfumería" que había en una callejuela. Curiosamente, qué le iba a llamar la atención de esa perfumería “cualquiera” cuando su familia se dedicaba a la industria del perfume y tenía los mejores y más caros perfumes del mundo. Pero el caso es que entró en ella y mientras miraba alrededor notó como se le acercaba una persona, al girarse vio que era una chica alta y guapísima que resultó ser una de las modelos fotográficas españolas más conocidas del momento, Marisa de la Peña Hernández. Se pusieron a hablar, la chica hablando un inglés perfecto porque había estudiado en Inglaterra.
Rose, que así se llama nuestra protagonista, le contó su pasión por el flamenco y su nueva amiga le dijo que hacía mucho tiempo que no se movía por esos ambientes pero que lo volverían a descubrir juntas.
Desde ese mismo día y durante los diez que estuvo en Madrid, cada noche la llevó a un tablao diferente, dónde iban sólo los del lugar, para acabar cada día de madrugada.
El último día, para despedirse, fueron a comer y bebieron champán, cortesía de unos caballeros que se encontraban en la barra observándolas.
Finalmente llegó el momento de la despedida, no sin lágrimas, y se intercambiaron las direcciones para cartearse, cosa que hicieron durante muchos años sin fallar ni la una ni la otra. Esto duró hasta que un día a Rose le devolvieron la última epístola que le había enviado, indicando en el sobre que el destinatario estaba “Ausente/Desconocido”.
Sin entender muy bien lo que pasaba, ya que no le constaba que se hubiese mudado, le pidió al novio de su nieta, que era español, que intentase averiguar qué podía haber ocurrido.
Lo que descubrió es que la chica había muerto, asesinada, al parecer se trataba de un crimen pasional y la policía ya había cerrado el caso.
Y así se acaba esta agridulce historia.
Al terminar la historia lanzó un beso al aire dirigiéndose a su amiga “Te quiero, estés donde estés!”.
Cuando se despidió de mí sobretodo hizo hincapié en que la historia era real. Y yo la creí…
